« bonjour,
c’est moi,
je me, j’arrache
des mottes d’herbe, lent et mou,
sans parler sans un mot. mon corps
mon corps raté
ne tiendra pas le siècle. »

Il est tout jeune, avec sa « bande à rire », sa meute qui cherche à oublier le siècle en fumant. Il crache par terre, pour faire l'homme, qu'il ne se sent pas être. Lui, il est déjà rouillé, dit-il, et trop buté. Ça bégaie, ça vibre, ça nous regarde droit dans les yeux en lançant : « levez la main si vous avez confiance en vous. » C'est l'humeur toute rimbaldienne d'une jeunesse portraitisée dans un très beau recueil de poèmes signé par un auteur de 25 ans.